CRÓNICAS DE LA CIUDAD DEL MIEDO

"Nadie nos prometio un jardin de rosas, hablamos del peligro de estar vivos"

lunes, octubre 24, 2005

en espera

A cuentagotas trascurre el tiempo, resbalándose, viscoso; reloj de arena(sin arena) lleno de mercurio, miligramos de una paciencia muerta. Una delgada llama azul en la oscuridad. Figurillas danzando. Cierro los ojos. Sierro los ojos alargados en el bosque oscuro y caen estrepitosos (asi como árboles). El filo afecta a los musgos que crecen del lado derecho de la mirada. Un párpado retira el telón. Calma, una inmesa calma disuelve el bosque, y las figurillas que danzan, y los árboles míticos... Luz blanca. Realidad.